Ateliê

A água, que dantes era transparente e límpida, tornou-se azul, preparando o pincel aguado para receber mais um borrado de tinta. A tela, ainda branca, aspirava ter logo alguma cor e ficar pendurada na sala da parede da casa de alguém. "Ela anseia isso..." pensou a pintora.

Quando deixou finalmente a tinta percorrer o tecido, fechou os olhos. Gostava de pintar com eles fechados para deixar os sentimentos tomarem conta do corpo. Assim também não precisaria se preocupar se a linha estava reta ou não. Era arte. Era dela. Era ela.

Deixou a vida tomar conta de suas mãos, desconcentrando a raiva que tinha guardada e passando-a para a tela. Mais do que relaxante, era uma saída.

Abriu os olhos somente para mudar a cor do pincel. Amarelo. Sentiu novamente o momento.

Rosa, Preto, depois roxo e, para terminar, laranja. A tela parecia não ser o suficiente. Queria pintar para sempre e não precisar passar na mercearia para comprar nada.

Empurrou os quadros pendurados e fez flores na parede. Também não era o bastante. O chão, o armário, o vaso sanitário, o lençol da cama, o teto... Até acabar a tinta e a raiva. Precisava ir na mercearia.